* * *
На бельевых верёвках сны повисли.
Качает ветер серенькую ткань.
В моём дому нелепые всё мысли.
А на дворе пустая графомань.
А что, про жизнь? Её, как нет, так нету.
Про «ах-любовь»? Да я вас умоля!
Что бог не спит, и не просрал планету?
Так это зря, родные. Право, зря.
Что на душе, не передать, как кисло?
А что ещё бывает на душе?
И нету смысла. И строка зависла.
Налейте водки, кто-нибудь, уже!
* * *