1992г.
Я пишу, пишу стихи,
Для чего пишу — спроси.
Да и сам я не пойму,
Для чего стихи пишу.
Может это для кого-то
Представляется работа,
Что касается меня,
Тут любовь уж подвела.
Что мне делать? Как мне быть?
Что мне сердцу попросить?
Бросить мне писать стихи?
Иль признаться мне в любви?
Ох, ты сердце не щеми,
Не боли ты так в груди.
Что же это за напасти?
Разрываются на части.
Ах, как больно, трудно мне,
Ночью думать при Луне.
Что же делать? Как мне жить?
Как с любимой подружить?
Что бы видел я её,
Днём и ночью — всё равно.
Что б была со мною рядом,
Что бы с ней делиться взглядом,
Что бы в счастье и в тоске,
Всюду была бы при мне.
Но, увы, судьба злодейка,
Ты ее, поди, задень-ка,
Столько горя и печали,
Расхлябаешься едва ли.
Что-то надо предпринять,
И судьбу свою ваять.
Как ты хочешь и желаешь,
И другим не помешаешь.
Бросить к чёрту всё могу,
Если только захочу.
Я пол — жизни прокоптил,
А счастливо и не жил.
Потому стихи пишу,
Этим боль я заглушу.
