[i]«…продленный призрак бытия синеет за чертой страницы, где завтрашние облака, — и не кончается строка»[/i]
[b]Владимир Набоков, «Дар»[/b]
По миру по́ миру пойду,
по жизни – по́ миру.
И буду верить в ерунду,
пока не помер я.
И буду верить в облака,
пока есть мельницы,
пока зеленая строка
меж ними стелется.
За словом вдаль, за косогор,
с босыми мыслями,
где невечерний разговор
под вечер вызреет,
где у форелевой реки,
туманом сотканной,
на продолжение строки
услышу отклики.
По миру – по́ миру…
Вперед
сквозь боры строгие
страниц,
холмистый переплет
судьбы-дороги,
и –
все дальше –
вверх,
под облака
неуловимые…
И не кончается строка –
к тебе, любимая.
