Осень,
а, правда, ты — Осень?
А эти рыжие листья – твои стихи?
А что тебе, милая, хочется? Спорим
я догадаюсь. Лица строги, но
слышал я где-то, — отдашь свою тайну
только тому, кто войдёт в тебя сладко,
по разноцветному кружеву тонкой ткани,
платью, что сброшено впопыхах. Странно
быть у природы в любовниках. Страшно,
неведомо. Стой, не снимай всё –
как горько мне будет, если мечтанья
окажутся бредом. Если под сеткой ночной паутины
вдруг, я увижу не сказку земную.
Вдруг, я коснусь под дурманящим пледом
чего-то простого, не главного, следом
потянуться мысли, сомнения,
серая горечь привычного быта,
ложь недоспелых плодов. Неумытая
грусть,
как туманное утро в постель к нам запросится.
Станем вплетать в наши волосы взгляды, —
зачем это всё? И не нужно бы
было. Гораздо нежней и любезнее
просто уйти, не оставив друг другу
малейшей надежды на белую зиму.
И чистые песни запишет кассета
на память,
и будем зимою бесснежной мы слушать
осенних ветров разудалую музыку. Нет.
Всё неправда. Не встретимся больше
мы, Осень. Ты — новая
будешь в год всякий, а я –
сладко сожму тебя, стисну в объятиях
эту минуту последнюю. Тёплых
одежд одеяло не сброшу, я
ласковых пальцев твоих не целую,
упаси тебя Боже – желать мне хорошего,
хочу ещё встретить тебя,
другую.