Снег на дорогах
стынет в кристаллы —
россыпи белых
алмазов лежат.
Скоро закат
перекрасит их в алый.
Утром ещё
сыпанёт снегопад.
Дымными лентами
избы взовьются.
Взгляд потерялся —
его замело.
Вязью узоров
снежинки вожмутся
в заиндевелое
окон стекло.
Манна небесная,
чудо земное,
искрами светится,
но не горит…
Падает светлая
радость покоя
и завороженно
чем-то манит.
***
И снова открывается тетрадь…
И снова
открывается тетрадь,
где белый лист —
зимующее поле.
Над ним метели
будут пролетать
протяжным стоном
скованных от боли:
земли продрогшей,
мёрзнущих кустов…
Дымком закатным
в сумерки навеет
из снегом
запорошенных домов —
там мир уюта,
тот, что души греет…