Клён ты мой опавший, клён заледенелый,
Погребён навеки под метелью белой.
А ведь был зелёным, только слишком рано
Облетели кудри клёна-хулигана.
И стоишь уныло, утерявший веру,
Под холодным взглядом окон «Англетера».
В тишине под снегом, в гибельной неволе
Ты мечтаешь снова утром выйти в поле,
Напоить рассветом голубые очи,
Засвистеть, как прежде, вслед июньской ночи,
По траве босому пробежать за стадом,
И в церквушке ветхой снова нюхать ладан,
А потом, забывшись, в сладком упоеньи
Для своей любимой петь до одуренья.
Только с журавлями улетело лето,
Клёном обращая русского поэта.
Пожелтели листья, оголились ветки.
Клён ты мой опавший! — стрелы смерти метки.
И берёзкой тонкой на ветру качаясь,
Как и ты, когда-то с небом обвенчаюсь.
То же «до свиданья… без руки… без слова…»
В этой жизни, знаю, умирать не ново.
12-13.01.05
