Слишком часто бьёт судьба, слишком густо,
Видно, жалости у ней не хватает.
Мы взрослеем, и становится пусто
Возле нас – друзей, родных выбивает…
Что судьба, в неё ведь можно не верить,
Сильным быть и в одиночку сражаться,
Можно шар земной пешком перемерить,
В утлой лодке океаном скитаться…
Но один не проживёшь, это грустно,
Ищешь встреч, ждёшь на вопросы ответов.
Потому вокруг становится пусто,
Что ответы, как хлопки пистолетов…
13.2.05.
