А думаешь, летать легко?
Все время над волнами, над волнами.
Да, кажется, что крылья машут сами,
Но кто нас спрашивал о боли в мышцах, кто?
Летишь, паришь, то вверх, то вниз,
И ветра струи нежно обтекают.
Но если ветер — шторм? Но если черный визг
Сестер моих на гибель обрекает?
Наш путь прочерчен.
В мягком взмахе крыльев
В просторе вольном — вольные умрем.
Здесь, где летали, жили и любили,
С последним стоном — рыбам на прокорм.
Но стон — не жалоба.
Он лишь знак артели.
Навек полетам праздничным верны,
Покоя нет…
Чем легче вид со стороны,
Тем тяжелей на самом деле.
