Всё, что Судьбой начертано, я знаю,
Произойдёт. И я не убегу…
..Нос лодки мягко в волны окунаю,
На золочёном стоя берегу.
Не требую у Времени отсрочек,
И у Фортуны я не в должниках.
Пусть в строчке «счастье» — прочерк,
прочерк,
прочерк…
Но счастье — верю! — в наших же руках.
Волна о борт ласкается игриво,
На вёслах извивается змеёй.
Полощет ветром парус сиротливо,
Как прачкой позабытое бельё.
А я дышу речной прохладой дивной,
Оставив все заботы за спиной.
Ночи — невесте Мрака нелюдимой —
Закатный плащ снимают надо мной.
..А впереди уже песок знакомый,
И солью пахнет на щеках вода…
Мне не уехать далеко от дома.
Отсюда не уехать никогда.
И рвутся цепи огоньков, как фразы,
Всплывают лодок чёрные горбы…
Что я?
Ведь даже Ночи многоглазой
Быть вечною невольницей Судьбы.
Уважаемая N***!
Я бы, думаю, не стал писать с большой буквы Судьбу, Фортуну, Время et cetera. Тем не менее, очень мило. И это стихотворение, вслед за предыдущими, отнес я туда, куда — вы сами знаете. Ау фидер зейн.
Кстати, вы бы в приватном порядке написали мне, где вы так усердно работаете. И по собственной ли воле это, или специальный приказ Лукашенко? (Пардон за мой гангерхюмор.)