Твои стихи, как тихий свет зари, —
Нежны, робки и дышат жаркой страстью.
В них чувствуешь дыхание весны
И поиски своей дороги к счастью!

Мороз российский, реки и поля,
Кабачный дым и драки в одночасье…
Он так любил тебя, моя земля,
Во сне и наяву он грезил счастьем.

Вот домик на окраине села,
А у калитки мама ждёт сыночка…
Как много лет его она ждала,
И тёмной выдалась сегодня ночка…

Сто десять лет собрались отмечать,
Но на земле, живым, он прожил мало.
Скорбит о нём его Россия, мать,
И умерла давно старушка, мама…

Его достали из петли,
Но в ней оставили висеть.
Его заставили уйти,
Не разрешив ему допеть.

Его пинали все подряд,
Хоть синяков и так хватало.
Он, не успев сменить наряд,
Остался вечным хулиганом.

Он сердцем пил на брудершафт,
Закусывал своим «простите».
Вы, из петли его достав,
Сказали просто:
— Уносите.