Моей матери посвящается
Старый холст, уснувший на стене,
Не рожденному, уже был близок мне:
Видно матери, любившей тот пейзаж,
Он украдкой пробирался за корсаж.
Театр действий нашу жизнь вершил,
Холст ей декорацией служил,
А спектакль взволнованно звучал
И свидетеля в углу не замечал.
Тяжелела рама над гвоздем,
Будто намокала под дождем,
И тускнели переливы дней
Бурной биографии моей.
Снится мне, ушедшему, пейзаж —
Речка, чьи-то кони, дикий пляж,
Паутина тонких крокелюр*,
Лампы свет и желтый абажур.
