Свистели молнии, сопел барсук,
На небо тучи как подушки пали,
Я вышел на прибрежную косу,
В руках — лафет прадедовской пищали.
Пришла пора тюленям улетать,
Опять они больны чужою далью,
Да только, не получится опять —
Недаром я пришел сюда с пищалью.
Барсук пролаял: посмотри туда!
Там в глубине заволновались тени,
И забурлила серая вода,
И ввысь рванулись белые тюлени.
Сначала шли как рыбы — косяком,
Под молниями чешуей блистая,
Но поднажали, с криком, с ветерком,
И вот уже летит тюленья стая.
Нельзя промедлить, выручай, пищаль!
И запищала жалобно, негромко,
И вслед тюленям понеслась печаль
Далекого тюленьего потомка.
Концерт окончен, прозвенел звонок,
Летят назад и с неба в воду звучно.
А значит, я не буду одинок
До следующей осени разлучной.
Пищули пищат, тюлени летают. барсуки лают.. Скажете- так не бывает? Бывает! Ну разве можно не поверить автору этого забавного стиха.
Тюлени они ведь такие 🙂 Спасибо, за отзыв!
Не удержусь от похвалы — такая возвышенная и таинственно-загадочная серьезность — как в «Охоте на Снарка». Еще раз — спасибо за доставленное удовольствие!