Я – пастух, одинокий и мрачный. С весны до глубокой осени брожу в горах с отарой овец – с моими единственными друзьями и горькими собеседниками. По блеянью овцы я могу определить, что она хочет, что ее беспокоит.
Но… недавно я обрел друга.
Солнце, играя с захмелевшими вершинами гор, золотило закатным светом пожухлую траву. Я сидел на камне около своей сегодняшней ночлежки – грубой овечьей шкурки и куска одеяла, раскуривал папиросу. Он вырос рядом со мной будто из земли.
-Брат мой, помоги…- прохрипел он.-Мать у меня померла, здесь, в горах…
Я без слов откликнулся на его боль: мать – это святое… Пошел за ним…
Жили они в маленькой хижине на окраине рваного горного горизонта. Дворик крохотный, несколько курочек-несушек… Три гроба?! Три?!
-Не удивляйся и не спрашивай, — сказал Артур.- Так надо…
Два гроба мы полностью заполнили свежей рыбой, переливающейся серебром в холодном лунном свете, а в третий положили гербарий старушки: она была такой легкой, усохшей… Спустились к ворчливой реке и спустили три «кораблика».
С тех пор мы неразлучны…Что-то тайное, горькое связало нас в узелок…