Мой любимый, Вы там… у себя… взаперти,
Отдалённее всех звёздных миль и столетий…
Что мне Ваше сквозящее болью «прости»? —
Свою тайную боль растворю я в куплете.
Стынет плоть… Стынет разум… А снег всё идёт…
Упорхают снежинками бывшие слёзы.
Что Вам слёзы мои и спасительный лёд?
Я Снегурочка в царстве, где властвует проза.
Не тревожит Вас боле далёкий мой вздох…
В подвенечной фате задремала планета…
Ворох прежних страстей — как заснеженный мох…
Спит в объятьях зимы моё райское лето.
. . . . . . .
Здравствуй, солнце! Зима, я уже не твоя!
Что мне боль? До злодейки мне нет больше дела!
Мой любимый, и всё-таки я — это я:
Просто стала Снегурочка облаком белым…
