август

нема я. вот маюсь досадую.
со мною представь всё по-старому —
и как-то рифма не сложится — всё гложет —
и крикнуть не можется… вот я встану
под дождь когда-нибудь,
запрокину я в небо голову,
и тогда секи её, ангел — за грехи,
за ужимки, за молодость… седина-то
пока вся в будущем — да таком отдалённом,
что кажется — может, будет, а вдруг не сбудется.
на чужой голове уляжется. вот и август. вечер рябиново
полыхает — запахло осенью — отпевают грачово-дождево,
красят окна кленовой сажею…