* * *
Съедает время города
Твердя с ехидным умиленьем,
Что не оставлю я следа
На древних тропах поколений.
Не возразить порой ему
Сердца людей щедры на скупость
Предпочитает мир уму,
Порок, безумие и глупость.
Но даже зная это всеж,
Меня сомнения терзают.
И авторучка точно нож
В блокноте «Вечность» вырезает.
Стихотворения растут
Как пыль растет на древних плитах
И если их хоть раз прочтут
Мной жизнь не зря была прожита.
______
… Не важно, сколько книгам лет,
Когда в тех книгах смысла много.
Смотри, тот чувственный поэт,
Похож на дьявола и Бога.
* * *
