А Мастер плакал перед Маргаритой,
Рассказывая ей про род людской,
Твердил, что правда временем сокрыта,
А он устал и хочет на покой,
Припомнил, как роман писал когда-то,
Как прост и безыскусен был сюжет
С пленительною пластикой заката,
Легко перетекавшего в рассвет,
И тем одним из вечного народа,
Пытавшимся постичь своим умом
Идею безграничности свободы,
Когда о небо стукаешься лбом,
И совместимость честности и власти,
И тот неугасимый интерес
К вопросу: «Как добиться в жизни счастья?», —
Хоть счастье — не итог, а сам процесс
Длиною в жизнь — лишь крошечную точку
На смерти, как оси координат.
И плакал Мастер, поджигая строчку,
Хоть рукописи, верил, не горят.
Живу в Украине
