Образ жизни сложился. Всё так симпатично:
Развлеченья, работа, устроенный быт.
Только сердце ночами куда-то летит,
В безвоздушном пространстве стуча аритмично.
Образ мыслей — приемлем и даже приятен.
Не такое великое это искусство:
Затаиться на дне каменистого русла
И не видеть безумия солнечных пятен.
Образ жизни и мыслей, и имидж, и возраст —
Всё натянуто нервной звенящей струной.
Разорвется она, и возникнет иной,
Бесконечно далекий, непознанный образ…
