Приколись, на что мы еще годны –
На закуску собачью, крысью.
Это тьма. Оттуда приходят сны
Костяной тараканьей рысью.
А проснешься — слишком врата узки
И подводит живот от страха.
Это трон. Под троном стоят носки,
А на троне сидит рубаха,
Что вполне логично – не снявши брюк,
Для насмешек неуязвимы,
В небесах осенних летят на юг
Шестикрылые серафимы.
