Кончики опущенных штор,
Помятые ветром…
И будто — не мой это дом.
И будто не я — озаренная светом…
Расставлены стулья, накрыты столы.
И свет абажура уютный.
Но мысли ведь здесь — совсем не мои
Часами здесь длятся минуты…
И ложки, которыми ем,
И чашки, в которых чайный осадок
И дом, мой родной, он по-прежнему нем,
Хранящий мечты моей отпечаток…