В день смерти летнего листа
позолотевшая листва,
как купола церквей Христа,
полна святого торжества.
Царя над травами равнин,
она глядится в неба синь,
А воздух! Воздух — несравним,
наш городской – сплошной бензин.
Пришла осенняя пора:
надев курчавый свой наряд,
деревья вышли на парад
и все прекрасны – все подряд!
Куда бы взгляд я не простёр,
отрадно созерцать простор,
листвы живительный узор
и небо, лечащее взор!