Мне пристали сон по почте.
Почтальон был озабочен
и просил оставить подпись —
дескать, после разберётесь —
что за сон такой, откуда:
*Пересказывать не буду,
где и как я вас искал.*
Лист бумажный оторвал,
сверил подпись, сон — мне в руку.
Почтальон ушёл без стука.
(А когда пришёл, стучал,
дверь ботинком изучал.)
Я держу в руках свой сон,
я смотрю со всех сторон:
сон в бумагу упакован,
пахнет радостным и новым.
Очень лёгкий, хоть большой…
Как он вдруг меня нашёл?
Я меняла адреса,
я давно другая вся…
Что там в этом лёгком сне? —
он, наверное, не мне —
почтальон напутал что-то.
*Что за чёртова работа!* —
он ворчал под нос за дверью.
Кстати, адрес он не сверил!
Совпадают имена,
я такая не одна,
перепутал, это точно —
мне никто не мог по почте
праздник радостный прислать.
Почтальона бы догнать,
объяснить ему ошибку!
И вернуть назад улыбку.
Не моё, не мне, не надо…
Я была, конечно, рада —
но не выйдет, хоть убей,
долго лгать самой себе.
И всегда найдётся тот,
кто бессонно почты ждёт,
верит в сны и чудеса,
не меняет адреса.
Сон, ты счастлив будешь там!
…буду плакать, но отдам.