Зима
О, не верю я, Но пОлдня трут, Уже дымит, седеющей струёю, Ещё в надежде протянуть, Тепло, стихающей мольбою. Ну, что ж так скор, На месть, взращённую пучиной, Вьюги, надрывный перебор, Её, развеет свет моей лучины, Последний вздох, ручья кончина, При впалой осени поры, И стужи молотой кручина, Под визг и …