День: 22.03.2007

Ты так долго хранила семейный очаг, Но от ливней предательств очаг тот зачах… И идешь ты сквозь чащу тяжелых страданий, И несешь вместо дров свою грусть на плечах.

За холмами течет серебристый ручей, Этот чистый ручей, конечно ничей… Не пытайся себе все чужое присвоить, Это участь тиранов и палачей.

В лабиринте страстей заблудился опять. Сниться милой невесты пшеничная прядь. Что же сделать теперь для прощанья с разлукой? Может сердце свое на бутылках распять?

У художника был лишь потрепанный лист. И хоть лист тот измят, он по-прежнему чист… О, как люди порою на лист тот похожи! Если солнечный ты, ты и в мраке лучист

Ты объездил весь мир, но не видел его. Жил в отелях один, пил забывшись вино… Что за окнами, друг, не снега ли Тибета? Только ты не ответишь… Тебе все равно.

С тополей облетела безмолвно листва… Загрустив, пожелтела у дома трава… Уж теперь то я знаю, тоскливая осень, Почему поседела моя голова.

Тот, кто смерти боится, во многом не прав. Усмири свои страхи, печали и нрав. Я вчера камнем был… Завтра стану цветком…. Может дедушка твой мой покинутый дом.

Я напьюсь тишиной средь осеннего дня. Ты не спрашивай милая больше меня, Отчего стал печальным, задумчивым вдруг. Видишь, вновь журавли улетают на юг.

Каждой ночью пишу до рассвета стихи, Ну а люди к стихам, как обычно глухи… Только сердце мне шепчет; «Грустить подожди… Ведь не каждый с улыбкой встречает дожди».

Быть поэтом устал… Выпивать снова стал… Одиночеством снова к печали пристал… И кружу над бездонною пропастью быта, Точно старая птица кружит среди скал.