K чему мне солнцем опаляться? Горю я сердцем каждый день… Взамен светилу апелляций перенесу горенье в тень. Кобель не хочет обеляться? А черноту ничем не смыть? Взамен дешёвых апелляций его покрась, хоть будет ныть. Цветок! Не можешь опыляться? От насекомых счастья ждать? Они не примут апелляций. Им надо цвет и …
Я сжимаюсь в малютку-комочек. Заревела — на вечер, на ночь… Расставляю незыблемость точек — Недосказанность… Демоны, прочь!
О, мне б спокойствия и… Вас. О, мне бы малую планету. Переболела — отдалась Родному утреннему свету. А звёзды гасли, лишь Одна — Моя неистово светилась. И поместилась глубина Во мне, и сердце… не разбилось. Как странно с Вами стать простой, Свободно-вечной, предрассветной. Как сладко дорожить Звездой, Не обращаясь к …
…Среди немолчного напева О. Мандельштам Шлет сообщение дятел, Знает – куда и кому. С дальнего берега катер Выкатит чинно волну. Звучно шуршит камышина, Возится в плавнях сазан. Как заводная машина, Ноет комар-наркоман. Ветер проснется к полудню – Вольный окрепнет оркестр: Тут контрабасы, там лютни И за хормейстера – лес. Плеск …
В метро час пик. На ногу поставили коробку. Терплю. В вагоне, кажется, собралось пол города. Запахи, перебивая друг друга, соревнуются в силе. Алкоголь, парфюм, жвачка, чеснок. Все места, естественно, конкурентно заняты. Молодая девица с подружкой стоит сбоку. Её волосы, связанные в хвостик, когда она резко поворачивается, уже не раз отхлестали …
…Так бы вечно глядеть на природу, На любую живущую воду, На слова, что являются сами И звучат беловыми стихами; На глаза, что по-детски невинны, На дорогу, посуду из глины И на ту, что прощает безмерно – Путь двоих удлиняет наверно… Вот бы слушать невнятные звуки, Шорох леса, не четкие стуки, …
…Так бы вечно глядеть на природу, На любую живущую воду, На слова, что являются сами И звучат беловыми стихами; На глаза, что по-детски невинны, На дорогу, посуду из глины И на ту, что прощает безмерно – Путь двоих удлиняет наверно… Вот бы слушать невнятные звуки, Шорох леса, не четкие стуки, …
Почти белый стих Туман вечерний, пьяный силой Дождей недельных без ветров, Осел на землю, Накрыл округу; Заблудшим облаком бездомным, Дышавшим сонно тяжело, Прижался к окнам, Увяз в деревьях… Слезами отозвались стекла. И каждый по мячу удар С площадки детской Проглочен ватой, – блеклый. И сколько одиночек, пар, Устав от блеска, …
Почти белый стих Туман вечерний, пьяный силой Дождей недельных без ветров, Осел на землю, Накрыл округу; Заблудшим облаком бездомным, Дышавшим сонно тяжело, Прижался к окнам, Увяз в деревьях… Слезами отозвались стекла. И каждый по мячу удар С площадки детской Проглочен ватой, – блеклый. И сколько одиночек, пар, Устав от блеска, …
Я сам по профессии – историк. И мне крайне неприятно, что к истории под воздействием СМИ сформировалось отношение не как к науке, а как, с одной стороны, чему-то несерьёзному, а с другой – что это вещь «заказная». Обывателю, в отличие от специалиста, всё ясно: ведь кое-что он читал в газете, …