Галопом по Европам (попытка путевого очерка) Поначалу предложение моего брата прокатиться по Европе на автомобиле показалось чистейшей авантюрой (и не только мне) – всё-таки нам обоим за 50, машина старая (ВАЗ-21013, 1983 года рожде-ния), водить умеет только он, опыта загранпоездок нет (не считать же поездку в Париж в составе группы!), …
ОН: С собою не звала. И вот напасть! Кому нужны притворные печали? Я просто не умею провожать, И утром будто ноги отказали. ОНА: Ты не пришёл ОДИН простить ОДНОЙ- ЕДИНСТВЕННОЙ обиды и упрёки. Ты не пришёл, любимый неродной, Мой самый близкий, через час – далёкий. Ведь были наши сны – …
«Во многой мудрости много печали; кто умножает познания, умножает скорбь». Екклесиаст Какому берегу судьбой предписаны Извечные искатели гонимые, Сакральной памятью, былого числами Ведомые и неисповедимые? Чей голос слышите, предтечи истины, Не тлеющие светочи познания, Когда дорогою своей единственной Подходите к истокам мироздания? Сгорая заживо в людских проклятиях, На грани высшей …
Мы сотканы из Вечности, Но к ветхости привычные. Грустим о быстротечности, Взывая к необычному. Задуматься, не в праздности, О пройденном — неспешные, И тень однообразности Туманит клятвы грешные. Мы заперты в беспамятстве, Оторваны от главного. И в этом голом равенстве Не видим первозданного. Заметим ли незримое, Услышим голос Разума? Понять …
* * * Говорят, что время лечит, время лечит От потерь и от обид. Это так, но кто мне скажет, кто подскажет Мое сердце отчего щемит? Чем измерить, чем измерить каплю боли, Стужу, холод, лед в глазах? Как поверить, как в себя, скажи, поверить? Замела поземка след. Зима. Говорят, что …
Ниспосланы свыше Прекрасные люди, И видимый век их не выстрадан весь. А сколько сплетенных безвременьем судеб Невычурно крепких. Их много? Бог весть… Мне светлые образы память согреют, Прозрение слепнувшей в горе даря. Их ласковый голос приносят деревья, Листвой шелестящей со мной говоря. И мы успокоить друг друга сумеем Молитвой горячей, …
— Обратного пути у вас нет! – сухо и равнодушно отрезал бородатый, полный болгарин, похожий на Хэмингуэя. Лицо американца в память Маруси врезалось с детства. Портрет висел в большой комнате на самом почетном месте, рядом со свадебной фотографией родителей. Папа любил читать его книги. Только на фото бородач был добродушен …
Кто я такой? — Скажу открыто. Я не убийца, не злодей. Не Бог, не царь, не сборщик мыта, Не православный иудей. Я не бегу от всех, как заяц И не бодаюсь, я – не бык. Я не араб и не китаец, Не дикий друг степей калмык. Среди чужих я свойский …
Кто я такой? — Скажу открыто. Я не убийца, не злодей. Не Бог, не царь, не сборщик мыта, Не православный иудей. Я не бегу от всех, как заяц И не бодаюсь, я – не бык. Я не араб и не китаец, Не дикий друг степей калмык. Среди чужих я свойский …
Кто я такой? — Скажу открыто. Я не убийца, не злодей. Не Бог, не царь, не сборщик мыта, Не православный иудей. Я не бегу от всех, как заяц И не бодаюсь, я – не бык. Я не араб и не китаец, Не дикий друг степей калмык. Среди чужих я свойский …