Так бездумно въезжает Поезд в тёмный тоннель, Свет и день пропадают И закрыта в мир дверь. Люди едут спокойно На работу к себе. И становится больно,- Они верят судьбе. А судьба никогда не смеётся, Тормозя и губя поезда, И людей сердце чаще забьётся, А потом не стучит никогда. Миг-и поезда …
В глубинах Древнего Востока В руинах древних пирамид Горит недремлющее Око, Огнём пылающим горит. Оно невидимо для взора, Подобно призрачной луне; Надёжно схвачено раствором И замуровано в стене. Рукой строителей безвестных Во избежанье перемен Посланье жителей небесных Сокрыто было в толщу стен. И люди, к счастью, не узнают, Что видит …
Когда у Женщины есть цель, А у неё их тьма с рожденья, Она посадит Вас на мель И доведёт до разоренья, Но величаво выйдет в свет С какой-то прелестью завидной, Чтоб воспевал её поэт, А почитал уж кто-то видный. Блистать на встречах и балах, Кружить всем головы в округе, То …
Верхняя полка, приятная книга – Страстной любви небывалой интрига. Голос ночных сортировочных станций, Гомон цыганок, вино, преферансы. Оттиск на миг отчуждённого мира, Жареных куриц, голландского сыра. Ветреных женщин с гусиною кожей, Барышень странных и знатных вельможей. Часто блуждая вдоль пыльных перронов Можно заняться подсчётом вагонов. Понаблюдать как настырные бабки Быстро …
Вот стихнет дождь, и он пойдёт домой, Сигая через лужи неуклюже. Всё той же одержимый суетой, Надеясь, что ещё кому-то нужен… И тот, другой, кто тоже с нею был, Пройдёт по лужам с этой же надеждой. И только дождь, опять набравшись сил, Вернётся в это место, как и прежде. Дождь …
Мы были приглашены в гости к Богу. Обычная открытка с росчерком божественного создания. Три буквы, но зато как размашисто и бесподобно! У тебя на этот счёт не было никаких мыслей. Ты даже не поинтересовалась, где он живёт, и сразу начала примерять платья. — А может, обойдёмся спортивными костюмами? Всё-таки спорт …
Убейте меня – я ранен. Лежу вот, над вами смеюсь, А мог бы лежать в канаве Героем, погибшим за Русь. Мне жалости подлой не надо, От смерти я не бегу. Убейте меня — я ранен. Я больше идти не могу. Под выстрелы встретились взгляды, А после и лес задрожал. Убейте …
* * * Рельеф витиеватый, рваный ритм, Стучится в дверь набатом судьбы там – там, Отчетлив, причудлив контур пятен На букетах поздних белых хризантем. В прожилках хрупкий лед на лужах, Шепчу невнятно…, странный…, неуклюжий, Потеря, потере рознь, ах…, этот запах…, Нежен, властен, я им на век контужен…
*** Смерть-молодка гуляет по миру, Черной шалью, плечами, чернавка, играет, Подарит печали трагичную лиру Поэту, что душу ее согревает. Нет, не уймется коса сребролучна, Косит… руки в мешки зашивают Тех, с кем Смерть отродясь неразлучна, Целуя, в объятьях с собой увлекает. Уныло чернеют кресты и надгробья, Мрамор холодный, умытый дождем, …
*** Молитва дождя, осенняя стужа, Шуршит под ногою гнилая листва, И ветер завоет, и ветер закружит, Слезы лицо умоют, скользя… И в этом слиянье с дождливой погодой, Забывшись, теряешь средь улиц себя, Бегут силуэты, отмечены модой, Но, Осень, наряд один у тебя.