На весеннем переходе.
На мрачных улицах Московских противный мелкий сеет дождь. Всё кажется, каким то плоским. И безразличие, и дрожь. Я протираю пальцем стёкла, ведь нету дворников в очках. Из окон свет промокший, блёклый блестит на мусорных бачках. Исчезли люди под зонтами, как безголовые грибы, и кое-где ещё, местами нам светят мокрые столбы. …