Незабытый мной, Мой ночной экспресс в пути. Долгий путь домой, Помоги его пройти. Где скитался я. Где искал судьбу свою. Кто в ночи позвал меня и почему я так спешу. Мой нежданный друг, Кто послал тебя помочь. Разрывая круг, Ты меня уносишь прочь. Что оставил я: В суете пустых тревог. …
Что б получать и полной мерой, Хоть что-то надо бы отдать. Не много прав у Королевы, Но права сердца не отнять. Я вновь на сцене, я одна, и яркий свет. Я отдаю Вам всю себя и сердца часть. Взлететь наверх, так тяжело, легко упасть. И кто-то верит здесь в меня, …
Как получилось так: прощаемся с тобой, Ты прячешь взгляд, молчишь, торопишься уйти. Мне слёз не удержать, бегут сами собой И жгут мою ладонь последние цветы… Стою, уходишь ты и силы нет кричать. Вдруг понимаю я: одна вернусь домой. Как холодно душе и мира не узнать. В какой то миг он …
А дом, бессмысленною тенью, вновь нависает надо мной. Вновь тишина и грустный вечер: я не хочу идти домой. Шагну за грань неясной грусти, повиснет пологом печаль. Я отведу её рукою и станет ближе, чья то даль. Здесь странный мир волшебной сказки, увы, придуманный не мной. Здесь рыцарь верный к Королеве, …
Родит жемчужину песчинка, попав однажды в плоть живую. И плоть, страдая тихой болью, её оденет перламутром. И будет нянчить год от года, узор волшебный ей даруя. А человек её похитит, что б познакомить её с утром. Ведь жемчуг жив, пока сияет, под светом солнечным, на шее. А без тепла, кому …
Легенда осени моей. А может быть, моя печаль. Рыдает дождь, во тьме ночей. И мне опять чего-то жаль. Светает, ночь спешит во тьму. А день, увы, не греет, нет. Давно ль во сне я видел ту. О ком шептал в тоске рассвет. Легенда осени моей. Истома давних, давних лет. Награда, …
Картины в рамах из окон ещё в пейзажах зимних сказок. Снежинки замерли на них и упадут они не сразу… И сколько окон — столько тем. Историй разных и не очень… Но в преломлении окна, мой взгляд, увы, не так уж точен. Там мне детали не видны, а там скрывает угол …
Тепло чужой страны меня, Не согревает. О лете, песни соловья, Напоминают. И пусть июльская гроза, Меня омоет. А август, жнивом золотым, Тепло укроет. Я оглянусь, что б бросить взгляд. Но не проститься, просто зная, Что я хочу домой назад, Ещё лишь только улетая. Где грусть, осенняя, дождей. И холода, порою …
Не осень, ни зима… скорее безвременье. Сменяет дождь снега, затем наоборот. Граница двух времён, стихий столпотворенье. И осень не ушла, но и зима не ждёт. Какой-то миг назад секло дождями землю. Мгновение назад… теперь… снега метут, Но грудь земли тепла, и снега не приемля, Растопит зимний дар и вновь, дожди …
Войду в музей картин, что каждый год другой, Где в рамах золотых творит безумство осень. Где ветра кисть легла, на холст, что был водой, Узорами листвы… и здесь же кисти бросил… Он не закончил, нет… любую из картин, Но он ещё придёт, коль будет вдохновенье. С собою принесёт он блеклый …