Эпиграф: «Чуть помедленнее, кони, чуть помедленнее!
Вы тугую не слушайте плеть!
Но что-то кони мне попались привередливые —
И дожить не успел, мне допеть не успеть.
В год родился репрессий жестоких.
Детство раннее — годы войны…
По тернистой шагал он дороге
«Виноватый» поэт без вины.
Окуджава ему был примером.
Он свой стих под гитару стал петь
Хрипловатой своею манерой,
Словно раненый в сердце медведь.
Его песни — ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть.
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть.
Оттолкнул от себя всех созданием
Он «блатных» изначально стихов.
Будут позже любовь и признание,
Будет «Гамлет» и сыщик Жеглов.
С нами больше Володи не стало…
О нем все вспоминают светло,
О нем чаще рыдает гитара.
О нем чаще все плачет перо!
Его песни — ретивые кони,
Что цензуры не слушали плеть
Он всегда уходил от погони,
Не всегда успевая допеть.
Мне понравилось, а мне еще нравится у него: Я не люблю, когда мне смотрят в душу, тем более, когда в нее плюют. и Окуджава мой любимый поэт: Улетели листья с тополей… Здорово. Молодец.
С уважением к Вам.
«Оттолкнул от себя всех созданием… «блатных» … стихов» — чё эт оттолкнул-то? наоборот, ПРИВЛЁК!! Россия страна криминальная, блатные песТни всем понятны…не—е-е-е..несогласна я…
Хорошо
Слишком много «он» и «ему».
Неплохо.