Виртуоз Владимир Пиваков обычно спал со своей верной походной скрипкой. Перед сном он гладил ее всегда податливые бока. И ласково тренькал по ее нехитрым струнам. Сделанным из случайно падшего волоса. Сублимируя свою дикую необузданную страсть истинного дирижера. Но однажды Владимир почувствовал, что ему чего-то не хватает. В жизни. Да и есть вдруг очень захотелось. В смысле – чего-нибудь настоящего.
В поисках ответа на свои позывы Владимир зашел в столичный мясной бутик. Там всем предлагались эксклюзивные одноразовые образцы элитного мяса. Разложенные между скучающими продавцами. На подиуме прогуливались последние модели копченых окороков. От лучших модельеров мясо-молочной промышленности всего мира. Владимир меланхолически ковырял мизинцем оболочки недорезанных колбас. Праздно свисающие тут и там. Он нервно размышлял о бренной тщете всего сущего. Своего. В этот момент к нему внезапно обратился голос полнотелой женщины. Впопыхах возникнув из-за высокого хрустального прилавка:
— Мужчина, Вам чего тут?
Владимир вздрогнул. Его первый раз в жизни назвали мужчиной. Он понял, что это сама судьба стучится в дверь. К нему. Как когда-то к глухому неудачнику Бетховену. Владимир подскользнулся вдоль прилавка. И схватил пухлую руку. Нависшей сверху золотоволосой Брунгильды. И решил не отпускать ее никогда. На всякий случай. Он в упор гладил ее пальцы. Похожие на осенние сардельки. С обгрызанными ногтями в виде ущербных лун над спящим Константинополем. Владимир вдыхал нежный запах резаного мяса и впопыхах битых кур. Обволакивающий бока опытной фигуры его случайной возлюбленной.
— Это полный си-бемоль мажор, — прошептал Владимир, теряя сознание от восторга и голода.
Его возлюбленная поощрительно погладила Владимира по ушам. Необратимо оттопыренным. Вечным сквозняком, гуляющим в консерватории.
Так Владимир обрел нескрипичную половину своей судьбы. Воплотившуюся в облике простой земной женщины. Хозяйки мясных незаоблачных сфер. Гордой владелицы развитой розничной сети « Куриный поцелуй».
(c) Лаврентий Правый