***
Видать, у кого-то на небе цистит,
а, может, он пиво весь август хлестал
и лопнул, и лупит теперь по листам,
стекает по крышам и в трубы свистит.
Прости. У меня мавританская фа,
соль, ля, си, до, ре, ми, фантазия. Соль
вся в том, что он тоже уходит в песок
песочных часов, а песок в артефакт
бессмертия. Голову сняв, по листам
не плачут, стекая в рассыпчатый он.
Любимый, о чем ты, зачем ты, кого,
за что ты его, перестань. Перестал.
Как запросто переливаются слова из пустого в порожнее. Как приятно улавливать «слушай, какая бы без них тут пустота»… :)))
Интересные сравненья в интересной суете.
Что это Вас вдруг к моче потянуло?
Настроение передаёт и создаёт изумительно, спотыкаюсь на «рассыпчатый он», не въехал.
Спасибо.