Шел дождь осенний, бил по небу в лужах,
Воронками взрывая облака,
Хлестал наотмашь ветер дурака,
В беспамятстве шагнувшего наружу.
Тот брел без цели, гневом ослепленный,
И обходил прохожих стороной,
Что не было ему тобой дано,
Он вслух перечислял, как заведенный.
Искал причины, сотни обстоятельств
И объяснения любые за тебя.
Глотая слезы — капельки дождя,
Опять учился жить без обязательств.
Пытался трезво, без издевки, думать.
Кипел адреналин в тугой крови —
Увидев новый лик твоей любви,
Узнал его жестокость и угрюмость.
Твоя любовь… Немая скорбь по маске,
Приросшей некогда и навсегда к лицу,
Уклончивость, присущая льстецу,
Расчетливость, игра, продажность ласки.
Твоя любовь – лишь тень воспоминаний,
Которая, быть может, ложь о лжи.
Пусть привыкает путник. Жизнь есть жизнь.
Не будет больше трепетных посланий.
Никто не ожидал, но оказалась
В конце пути к тебе закрыта дверь.
Попробовать забыть о том теперь,
И можно дальше жить.
А что еще осталось?
