«У одиночества не сотня лет…»

У одиночества не сотня лет,
А миг,
И в том безжалостном обломке самовластья,
Оливами Петрарки мир поник,
Вне тленного
Но призрачного счастья.
И дождь, и снег
(В предначертаньях снов)
Казались то безумием, то страстью…
Мой серый волк зевал беззубой пастью…
Наш замок черный не впускал итог…
В слоновой башне
Тень, отбросив миру,
Дул ветер
Но не в окна —
Из окна,
Мотив,
Похожий внешне на оливу,
Святым казался
В обрамление огня.
Мой лёгкий стих
В том пламени трепещет,
И звук не звук,
Но слуху мил дисконт:
Банальны в мире словно вишни вещи
И рассыпается прогнившей лиры трон….