Скирда сена,
покрытая инеем.
Белый дом
на зелёном бугре.
Горизонта
заснувшая линия,
утонула
в бегущем Днестре.
Залежался туман
над полянами,
озерцами
нескошенных трав.
Вот уже
очертания странные
приоткрылись,
пейзажем представ.
То ли в воздухе
крутится, вертится
озорная
какая-то смесь,
то ли мне это
просто не терпится
поскорее уйти
в этот лес.
Где, как будто
костровою полымью,
вспыхнул листьев
цветной ералаш,
а навстречу
осенними, голыми
выступают
деревья из чащ.
В это утро
особенно дышится
среди таинства
звуков вокруг.
Может Вечности
голос тут слышится,
может просто
лесной перестук…
