Белый потолок, не жёлтый, не синий,
Ни в клеточку линий всевозможных фигур.
Смотрю в него, на стенах иней,
Наверное, прошлое с людских натур?
Белая простынь, кальсоны, рубаха,
Книга, тетрадь, ручка, пенсне,
Таблетка в руке, вода без запаха
В стакане, что доктор выписал мне.
Всё хорошо. Вот только, что колют.
От чего, почему? Затерялся ответ!
Доктор зовёт меня всегда Коля,
Говорит:»Это Рай! Мой белый свет».
Но только глаза свои закрою —
В ночь, пучину глубин провалюсь,
Какие-то люди сидят надо мною,
Сверху на полках. Я усердно молюсь!
В комнате той ужасно душно.
Нечистот спёртый запах человеческих тел,
Душою моей летит натужно,
Сквозь стены, решётки, где я сидел.
Моё сердце стучит, призывает на помощь —
Кого угодно, весь мир, его свет!
Дом родной! На столе, где хлеб, овощ!
Леса, поля, закат, рассвет!
Там не зовут меня уже Коля.
Там статья, там срок, там строй!
И давит на сердце, тоскою неволя.
Где я? «В аду»- говорит часовой.
