Ты спросил меня – что же такое война.
Отвечаю: я там не была никогда.
Не смотрела на дождь из оторванных ног,
И не слушала рык тех, кто плакать не мог.
Моя мать не оглохла от взрывов гранат.
Мою дочь не насиловал пьяный сержант.
Не варила я суп из степного сурка,
Чтобы двадцать пять душ накормить досыта.
Но я каждую ночь слышу скрежет зубов –
То мой муж. Вот он спит. Внешне, в целом, здоров.
В темноте при его седине можно прясть.
В двадцать лет он войною напоен был всласть.
Про войну он узнал все, что мог, в двадцать лет:
Как убить можно шилом, коль пуль больше нет,
Выжить как, если даже к тебе идет рать.
Нам, братишка, об этом, может, лучше не знать
Хорошее стихотворение.
Можно было бы сказать- замечательное, по силе Слова в нём. Но только вот почему жизнь так часто подсказывает нам такие страшные сюжеты? Ведь многие не видели «дождь из оторванных ног», не слышали «рык тех, кто плакать не мог», но представить- несложно. Почему? Смерть, ужас, память и переход от одной войны к другой сделали эти картины понятными; может, в этом- самое трагичное? То, что сцены из военных кошмаров не покидают, не уходят из сердец.
«Вам, поверьте, про это, может, лучше не знать» — сложный вопрос. И больно помнить, и забывать- нельзя.
Но спасибо Вам, Зоя! Ещё один повод к раздумью, движению души…
С уважением,
Джанет
Джанет! Спасибо Вам за рецензию, за внимание. В этом ст. я, как смогла, попыталась выразить пожелание осторожности в рассуждении о вещах, не пержитых лично. Еще раз спасибо.
С уважением, Зоя.
Да уж … до мурашек по коже…
По резонансу — чувства — на пределе.
Я желаю Вам удачи!