Раскручивая глобус на игле
Моих невыжатых души шприцов,
Я засыпаю, словно на угле,
И обжигаю плавно им лицо.
Но вот из-под меня дымят пласты
Накопленных столетиями слов.
И от столетий я беру холсты
Для тусклых образов моих основ.
Не надо красок мне, достаточно:
Вечерний цвет небес в шестом часу,
И рамкой будет мне мое окно
И надписью надежда на весу.
Верчу я кисть, и планы, снисходя,
Диктуют верно частоту волне,
И, несмотря на капли в такт дождя,
Вновь тлеют угли, но теперь во мне.
И плавятся, стекаясь, алтари
В очищенные разумом склады,
А голос лепестком огня внутри
Танцует перед музыкой воды.