Прости, мой рыцарь

Подруга умерла, не дождавшись
своего рыцаря. Ей было 22.

Мой рыцарь, я тебя ждала
и свято сердце берегла,
чтобы тарантул ложных чувств
вдруг не нанёс ему укус.

И эти синие глаза
порой туманила слеза…
Но я мечтала о тебе
и доверяла всё мольбе.

Не знали мои губы, нет,
как нежно трепетать в ответ,
и ласк огонь не ведом им, —
тебе единому храним.

Вот эта тонкая рука
предназначалась на века
тебе, о, рыцарь смелый мой,
неведомый, но дорогой.

Мечтала я в твои глаза,
взлететь, как птица в небеса…
Но… в летний дождь… домой ушла…
Прости, что я не дожила.