Подойдёт ОН к усопшему телу…

Подойдёт ОН к усопшему телу,
и, склонившись к холодной груди,
долго слушает, словно всецело
поглощён тишиною внутри…
А потом, прошептав заклинанье,
руки цепко сожмёт в кулаке.
И, разжав их, увидит сиянье
чистых граней алмаза в руке.
Но бывает, что вместо алмаза,
как проклятие в мутном стекле,
отражаются подлость и жадность…
Все болезни души на земле.
Все зависит от маленькой жизни
человека средь многих других.
В том насколько он хочет капризно
подчинять и использовать их.
Весь свой ум обращает на это,
добиваясь в грехе всякий раз
превосходства малейшего где-то,
и мутнеет, мутнеет алмаз…
Цветом матовым грани покроет
грязь души. Не прочесть на лице…
Хоть все знают, что рядышком бродит –
кто оценит прозрачность в конце.
Полюбуется ОН на сиянье
и в котомку свою в дальний путь
заберёт, чтобы вновь Мирозданье
строить где-то иначе чуть-чуть…
А стекло помутневшее бросит,
разобьёт, и осколки у ног
превратятся – пусть ветер разносит –
В самый бренный, сыпучий песок…