По грязному снегу
Метается белый лист
Пусть слякоть в округе
Но лист как не странно чист
И он не боится
Испачкаться в этой мгле
Бумажному сыну
Не страшно валяться в золе
Его не тревожит
Покрытый гниеньем мир
И он не обижен –
На нем не писал кумир
Согласен скитаться
Чистилище, рай иль ад.
Он все ж существует
И этому очень рад.
