Съедает шевелюру себорея.
На шею перхоть сыплется, шурша,
День ото дня хирею и бурею.
И, как всегда, в кармане ни шиша.
Любовь осталась где-то в прошлой жизни,
Не нужен я ни другу ни врагу,
Ни USA ни матери-отчизне,
О чем, совята, лучше ни гу-гу!
Когда пою в сортире серенады,
Когда пытаюсь выучить COBOL,
(Ha старости-то лет оно мне надо?)
Я думаю: куды я, блин забрел,
За все мои грехи — одна расплата:
Все что имело — потеряло смысл.
И впереди тупик, и нет возврата,
И стих мой ни к чему, и чай мой кисл…
🙁
Спасибо за то, что дали себе труд прочесть…
А ведь к философской лирике его отнести сложновато. К ироническим…. вроде бы тоже не ирония, а если и она то уж слишком горькая…
если говорить о стихотворении, не знаю сказать сложно… уж слишком тяжеловато для лирики…