Прости меня, природа, словно сына
ушедшего – покинутая мать!
Ведь кровность уз разорвана насильно,
когда так мало мог я понимать…
Но каждый раз, как только в щёк смятенье
целуешь солнцем, ветром и водой, –
душа теплеет и порой метельной,
а зрелость – снова в краске молодой…