В холодном мире тусклых дней,
Живет волшебный принц, он думает о ней.
И он готов согреть теплом своей души,
Все ее мрачные бессолнечные дни.
За сотни миль, он, просыпаясь по утрам,
Бежит к окну, что открывает мир,
В ту тихую далекую страну,
Где пробуждается она,
За сотни миль, печально отворив глаза.
И, поднимая очи к небесам,
Он шепчет все слова, что не сказал.
Пытаясь, среди белых облаков,
Найти ответ, найти ее любовь.
Он вглядывается в синий небосвод,
Мечтая, что услышит голос тот,
Который, прозвучав всего лишь раз,
Остался на века в его мечтах.
Он вспоминает теплый день,
И тот волшебный сладкий миг,
Когда ее воздушный образ перед ним возник,
Она впорхнула в солнечных лучах,
Оставив восхищение в его глазах.
Он вспоминает нежный взор,
Что разжигает в нем огонь,
Подобно вспышке, среди тьмы,
Искрой тепла, искрой любви.
И он готов на смерть пойти,
Не ради мира, а любви,
Во имя той, чей образ, как родной,
Стал частью его жизни и судьбы.
Он выйдет в яркий летний сад,
Где пенье птиц, дыханье трав.
Вдыхая аромат цветов,
Начнет писать свою любовь.
Перо касается листа,
Рождая мысли и слова,
Все те, что ей сказать тогда не смог…
Напишет, сохранит, потом сожжет.
И пепел унесет с собою вдаль,
Развея по полям его печаль,
И не раскроет тайну его слов,
Укроет навсегда его любовь.
И так проходит день, за ним другой,
Он думает о ней, что стала частью его снов,
И столько главных слов он хочет ей сказать,
Проходит новый день…
Он продолжает ждать.