/Все ль истины высоты что мы созерцаем?/
Как много склонных есть к патетике слепой,
К той, многословных патриотов, дутой коме.
Им упоителен сентенций ярких строй,
Афиши броские на обветшалом доме…
Мне легковерность масс дремучих вопиет
Своей инертной и несносно горькой ленью.
Ты ожидаешь, что короста отомрет,
Но им легко и сладко жить под сонной сенью.
И мало ведь того, что людям в уши льют,
Они и сами в тот сироп добавят сласти.
Пророки редкие призыв корящий шлют,
Да мягким войлоком укроют эти страсти.
Я не люблю тебя Россия…
Не полюбить мне никогда
То небо с бледноватой синью,
Что над тобой скорбит всегда.
Не полюбить тех грустных песен
О тяжкой жизни и судьбе,
Которые так интересны,
Тому, кто все ж чужой тебе.
И нищету, которой платьем
Из секондхенда не прикрыть,
И обещанье завтра счастья,
Которым любишь ты кормить.
Не полюбить и новых храмов,
Что строит нищий наш народ
Для прославленья сытых хамов,
Купивших веру и синод.
Ведь ты гулящей бабой стала,
С которою живет лишь сброд,
Все что имела, потеряла,
Забыв детей своих – народ.
К Европе лезешь целоваться,
Америку – хоть раз обнять…
И все стыдишься нам признаться,
Что мастерица только лгать?
Я не люблю тебя Россия…
Но свой покорно крест несу,
И нелюбовь дает мне силу,
Чтоб оставаться на плаву.