О чем-то болит голова
О чем-то грезишь в мечтах
Свет – исчадие зла
Романтик чертит поэму
На липких досках стола
Похмелье прошлых идей
Перегар от новых людей
Холод пустых ночей
День за днем привыкаешь
К потокам дурных новостей
Пора попрощаться с тоской
Прочь убежать от той
Что кормит тебя на убой
Уйти по желтой дороге
С буйной своей башкой
