Сижу, залитый алкоголем
По самую свою макушку.
Не в теме я всеобщей. То ли
Меня взяла судьба на мушку.

Какая глупость. Бред столетий.
Надежда, что найдёшь удачу.
Беспочвены все планы эти.
И жить приходится на сдачу.

Тебе я верил. Ждал ответа.
А получил хвостом по морде.
То был всего лишь холод бреда,
И он прошёл бесследно. Вроде.

Я ждал тепла. Любви и света.
А ты сказала: «Спи, родимый.
Ты лучший был. Возможно. Где-то.
Но пролетаешь. Зеро. Мимо.»

И что я ждал? Открытой двери?
Что ты моя лишь в этой теме?
Я ждал. Надеялся. И верил.
Теперь водяру жгу по вене.

Сгореть хотел от чувств высоких.
И я сгораю. Со стаканом.
Прошу прощения у Бога.
Хотя…быть может слишком рано?…