Мы любовь сохранить не сумели,
она так и осталась птенцом,
очень слабым, и к призрачной цели
вдаль летящей. Терновым венцом
мы с тобою её увенчали,
знать не зная, что в будущем ждёт,
вот и осень… Растает едва ли
наши чувства окутавший лёд.
А любовь притаилась за лесом,
где печально лежит окоём,
обернувшись несбыточным летом,
пролилась долгожданным дождём,
и, упав в благодатную почву,
расцвела, но уже не для нас…
Не читаю я писем. И почту
удаляю как лишний балласт.