* * *
Море?.. Там, где — умирают?..
Знаю, да. В штормящем штиле
Волн его — совпасть мирами
И — распасться. Ибо были
Наши жизни днистым илом,
Поднятым случайно кверху
Кем-то шедшим (…злая дылда,
Сыплющая в воду перхоть…)
Были фосфором и мелом,
И туда нам и дорога,
Жизням нашим — смертным телам,
Рукам просто, просто ногам.
В волны канутые, хило
Расплескавшиеся в скатерть.
Плохо быть каким-то — илом.
В чашке чая. Да. Некстати.
29.10.97
