Мне сегодня случилось двадцать пять,
Я стою у окна и смотрю в глупую,матовую темноту,
По блестящему антрациту мостовой стучит холодный,пошлый дождь,
Слышен звук разбтиой бутылки,гнусный мат,крики,
Мои гости уже разошлись,да и ,что они мне?
Когда среди них нет тебя.
А где ты? Я открываю окно,и кричу в эту,глупую темноту,
Где ты? Где.
Темнота за окном молчит,лишь капли дождя шелестят.
Я знаю точно,что ты сейчас где-то один,
Стоишь и мокнешь под дождем,без зонта и плаща.
И холодные струи,скользят по твоему лицу,глазам и губам.
А на столе остатки торта,бутылки,грязная посуда,
Какой ты смешной, я так тебя жду….
Тростинка, пожалуйста исправь — «разбтиой бутылки».
Все было бы славно, но двадцать пять лет и… не знаю точно сколько тебе 17-18. Но эта очень большой отрезок времени. Его еще прожить надо. А пока твой верлибр очень детский. Или я не прав?
Успехов тебе. С Уважением.И.М.
Чуть добавлю. Была такая песенка.
«Каждый день в тиши,
Я пишу стихи. Пусть кричат,
Что пишет каждый в восемнадцать лет…
А-га?
Да,да,конечно Вы правы,я его убираю.Яна.